Excel

"Feffoli" non è il suo vero nome ma sono sicura che se lei avesse potuto scegliere non avrebbe desiderato di meglio. L'ho conosciuta un anno fa e ieri abbiamo festeggiato il primo anniversario d'amicizia. Una cena in un posto supermegafichissimo dove una versione moderna, bellissima, di Heidi ci ha portato fiumi di vino e montagne di cibo.
Dopo la mega abbuffata ho pensato bene di aver ancora voglia e posto nella pancia, non sapendo però distinguere se desiderassi un gelato al limone o una birra. Mentre io richiamavo tutte le forze che ci vogliono per muoverti dopo che ti sei mangiato il mondo, siamo state raggiunte al tavolo da due uomini. 50-enni! Uno normale, l'altro fuso, ma fuso più della nostra polenta ai pomodori secchi.
Ovviamente siccome io e la sfiga siamo molto amiche, mentre l'altro faceva dei complimenti a Feffoli, il fuso dava segni di volersi spalmare su di me. Parlava di cose che non capivo e io che non contraddico mai gli ubriachi annuivo. Così almeno era contento e continuava a parlare invece di farsi venire qualche altra strana idea. Abbiamo passato in questo modo una buona mezz'oretta, tra alcool, frasi insensate e complimenti, quelli sempre e solo a Feffol però.
Finché ha alzato una mano, l'ha avvicinata aprendola al mio viso facendomi passare davanti agli occhi la mia vita passata e un paio di opzioni per il futuro, ovvero: cosa cazzo faccio? mi sposto? lo fermo? mi farà male?
Immobile come un insetto davanti al pericolo ho chiuso gli occhi cullata dalla speranza che Feffoli, una volta successo ciò che doveva succedere, si sarebbe presa cura della sua amica scema. Sento che la mano si ferma a un cm dal mio viso, apro un occhio, vedo che lui sorride e mi sento dire:
"posso toccarti i capelli EXCEL?"